Сергей Лукьяненко

tuft

Homo fortunatus
#1
Думаю, что данный автор всё же заслуживает отдельной темы. Итак, продолжая разговор, начатый в "Что читаем?"

Любимый автор для меня сейчас Лукьяненко...
Когда-то был и одним из моих любимых авторов. Но конечно же не самым любимым.

Все началось с "Дозоров", книгу просто проглотила...
"Дозоры" - это святое (исключая отстойный "Последний позор")

Но вот "Близится утро" и "Скоро рассвет"
Что за "Скоро рассвет"? Ты, видимо, что-то перепутала. У него есть дилогия "Искатели неба", в которую входят романы "Холодные берега" и "Близится утро". На мой взгляд, эта дилогия - одна из лучших вещей, написанных Лукьяном. Проглочена мною за пару дней.
Пройдёмся по иным дилогиями.
Отдельно хочется вспомнить "Лабиринт отражений" (романы "Лабиринт отражений" и "Фальшивые зеркала"). Одна из лучших вещей в стиле киберпанк, что я читал.
Не забываем старую добрую "Линию грёз" (романы "Линия грёз", "Императоры иллюзий") - великолепный космический боевик.
Хотя гораздо круче космоопера "Звёзды - холодные игрушки" (романы "Звёзды - холодные игрушки", "Звёздная тень").
И, раз уж я говорю о дилогиях, вспомним такой отстой как "Черновик" и "Чистовик". Первый я прочёл. Такой себе роман-экшн с супер-героем. Написано, безусловно, хорошо. Но в целом это не то, чего я ждал от Лукьяненко. "Чистовик" я уже не стал читать принципиально. В принципе после этого романа я решил, что уже не буду читать новые вещи Лукьяненко.

Отдельно стоит вспомнить единичные романы Лукьяна. "Мальчик и тьма" - такой одновременно и детский, и взрослый роман, но однозначной достойный внимания. Мрачненько. Я люблю, когда мрачненько :)
О "Не время для драконов" в соавторстве с Перумовым я уже высказывался. Книга на полразика :)
Роман "Осенние визиты" - многими считается одной из лучших вещей, написаных Лукьяном. Но меня так сильно не зацепило. Очень неплохо, но далеко не зе бест.
"Спектр". Этот роман, имхо, очень хорош. Хотя и не лучшая вещь Лукьяненко. Прочитан взахлёб. Интересная идея, красивые миры, захватывающие приключения.

Ну и отдельно вспомню непонравившиеся вещи: романы "Геном", "Танцы на снегу", триллогия "Остров Русь" с Буркиным почему-то не пошла, хотя все хвалят... Больше не читал, хотя ещё есть что почитать из старых вещей.
Прошлогодний роман "Конкуренты" отказываюсь читать - начитался негативных отзывов, которым нет причин не верить. А вот "Недотёпу" быть может ещё почитаю. Замысел интересен.
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#2
tuft, вот это у тебя и память.. я поражаюсь.... я сейчас даже не смогла бы вспомнить всех тех названий книг, что я когда-то читала...

Да, мое знакомство началось с Дозоров, специально ездила покупала трилогию... После прочтения захотелось дальше... потому и прочитала Васильева (соавтор Дневного дозора) "Лик черной пальмиры", очень интересная книжка, выдержан стиль дозоров... только иными уже являются не люди, а города.... Очень хорошо описан Киев, Одесса... сразу видно, что автор украинец и очень любит Киев с его маленькими улочками... После прочитала "Последний дозор", тоже была не очень довольна, многое Лукьяненко взял с фильма.... но на этом история дозоров не закончилась! Есть еще и "Мелкий дозор", это действительно маленький рассказ... задумка хорошая, но нельзя такую тему вместить в 10 страниц... с нее можно было сделать книгу... но видемо поленился....

На счет "Близится утро" tuft прав.. я перепутала названия.... ну не пошли у меня эти две книги... может из-за того,ч то там поднималась в какой-то степени религия... я хоть и верующий человек, но читать про религию в любых аспектах не люблю....

Вот недавно прочитала "Фугу в мундире", очень интересный рассказ.... Но как по мне, то у Лукьяненко больше выходит писать романы... а них он более раскрывает саму идею, которая живет в его голове. Понятное дело нельзя не отметить "мальчик и тьма" и "Спектр" - читала практически один за другим.... одним и вторым довольна на все 100%. Ты будто начинаешь ими жить, постоянно думаешь о том,ч то же произойдет дальше... и лично моя фантазия не может представить себе такого поворота событий о котором пишет автор... за это я и люблю Лукьяненко...
После прочтение любого романа у меня в душе накапливается пустота.... сначала ты ночами недосыпаешь потому что хочешь побыстрее узнать чем же это все закончилось, а когда прочитаешь последнюю строчку не знаешь куда себя деть... хочется продолжения.
Конечно же я как человек учившийся на факультете электроники и вычислительной техники (специальность компьюторные науки) полюбила всей душой Лабиринт отражений (Лабиринт отражений, Фальшивые зеркала, Прозрачные витражи). При том очень интересно наблюдать над тем. в какое время пишет автор эти романы... сначала был модем и плата за телефон, а потом уже и выделеная линия)))) Так же понравился юмор... люблю в таких книгах специфический юмор, который понятен только тому кого уже захватила эта книга)))

А вот на счет "Чистовика" и "Черновика" я не согласна... очень хорошие книги... мне понравилась сама идея... для меня она была нова и написано очень интересно))) Но как говорится на вкус и цвет фломастеры разные...

Хотя знаете. только что нашла список всего что написал Лукьяненко и поняла.ч то все таки многое мною не прочитано.. так что буду исправляться))))
 

tuft

Homo fortunatus
#3
SvolocH, память у меня хорошая, но освежить её мне помогла википедия :)
По поводу "Искателей неба". В общем я удивлён, что тебе не пошло, но, как известно, на вкус и цвет фломастеры разные :)
Что касается рассказов, то действительно они у Лукьяна получаются хуже, тем не менее он не раз выигрывал или занимал призовые места в очень известном сетевом конкурсе "Рваная грелка" (я тоже постоянный участник этого конкурса, но пока особо не добился результатов :)))
В общем подытожу так - Лукьян очень талантлив, только у него есть такой лёгкий и незамысловатый стиль изложения. Но последнее время он что-то испортился. То ли ему просто уже неинтересно писать (денег много на Дозорах срубил), то ли чёрт его знает. "Черновик" очень разочаровал, и я дальше ничего не читал.
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#4
Но последнее время он что-то испортился. То ли ему просто уже неинтересно писать (денег много на Дозорах срубил), то ли чёрт его знает. "Черновик" очень разочаровал, и я дальше ничего не читал.
Не знаю насколько это правда, но ходят слухи о том, что Лукьяненко сам уже не пишет... а под его именем пишут его ученики.. потоум и такое большое количество книг расказов начало выходить практически одна за другой... и этим можно обьяснить и немного отличающиеся стили написания....
Хотя я не критик и мне сложно судить о том один человек писал романы или разные)))) Но как по мне стиль действительно немного отличается от первых книг...
 

tuft

Homo fortunatus
#5
SvolocH, слухам не верь. Пишет он сам. Почитай его ЖЖ. Тебе, как поклоннице, будет интересно. Сможешь следить за творчеством. Может даже зафрендит тебя, хотя там желающих дофигища :)))

Я только не понимаю, о каком "большом количестве" ты говоришь? Смотри, последние годы: "Черновик" - 2005-й год, "Чистовик" - 2007-й, "Конкуренты" - 2008, "Недотёпа" - 2009. Последние три книги изданы с частотой раз в год, а между "Черновиком" и "Чистовиком" вообще два года.
По поводу изменения стиля - это всё нормально и правильно. У автора всегда что-то меняется: он развивается, меняет подход к написанию и тому подобное.
Что касается обилия его рассказов, то он как минимум пишет по два рассказа в год на конкурсе "Рваная грелка" :) Потому их и много.
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#6
Шаги за спиной

Когда он подъезжал к городу, день уже умирал. Съехав на обочину с эстакады, бетонной петлей захлестнувшей дорожную развязку, он остановил машину. Мотор взвыл – жалко, умирающе, прощально, – и наступила тишина.

Он открыл дверцу, сел, спустив ноги на серую от пыли и желтую от осени траву. Достал пачку сигарет, сорвал целлофан, закурил. Миг – и гаснущее пламя жадно облизнуло белый кончик сигареты, превращая ее в окурок.

Он выпустил первый клуб дыма и посмотрел на город.

Падающее за горизонт солнце было невидимо под пологом туч. Он просто чувствовал его – так же легко, как остывающий мотор, как чахнущую траву, как плещущий на дне бака бензин. Кончался еще один день.

Тоскливо и одиноко.

А в ушах – будто бился незримый метроном, все чаще и чаще, разгоняясь, захлебываясь собственным стуком…

Очень хотелось напиться. Он даже представил, как это будет. Маленький номер в дешевой и ветхой гостинице, остатки бренди на дне бутылки, гулкая пустота в голове, скомканное шершавое покрывало, в которое можно уткнуться лицом, даже не разбирая постели…

Солнце, невидимое сквозь тучи, скрылось за горизонт.

– К черту… – прошептал он, выбрасывая недокуренную сигарету. – К черту, к черту…

Он повернул ключ, мотор зашуршал – мягко, радостно, удивленно. Город рванулся навстречу. На улицах вспыхнули фонари, расчертили путь желтыми стрелами. Будто посадочные огни аэропорта, стремительно набегающие под колеса…

Он въехал на проспект, когда вечер окончательно вырвался на свободу. В серой полутьме вставали дома, вспыхивали желтые пятна окон – будто невидимый великан щедро осыпал стены сияющим конфетти.

Вечер начался.

Он не мог не смотреть в проплывающие мимо окна. В окна с теплым светом настольных ламп под цветными абажурами, в окна с рядами цветочных горшков под белыми трубками дневного света, в окна с ослепительным блистанием хрустальных люстр, в окна со стыдливыми желтыми огоньками голых лампочек, в окна с неярким мерцанием ночников. Люди садились за обеденные столы, люди переодевались в домашнее, люди собирались в гости, люди укладывали спать детей, люди включали телевизоры и компьютеры, разворачивали газеты и доставали припасенную на вечер книжку.

Ему стало хорошо.

Он остановил машину у первого же ресторана, маленького и уютного, словно бы прячущегося между жилыми домами. Запарковался. Мотор умиротворенно умолк.

Метрдотель – спокойный, солидный, снисходительно-доброжелательный, отвел его к столику – подальше от оркестра, в мягкий полумрак, к столику на двоих. Официант – молодой улыбающийся парень, не прислуживающий – а словно играющий в услужение, подал винную карту и меню. Поднес массивную зажигалку, когда он раскупорил новую пачку и закурил, принял заказ и ушел – неторопливо, но быстро.

Вначале он утолил голод. Чашка картофельного «деревенского» супа. Молодая телятина с рассыпчатым рисом, острый пахучий соус, бокал красного вина – в меру терпкого, хранящего солнечное тепло. Потом – официант наполнил бокал, прежде, чем он успел об этом подумать, и вновь исчез в отдалении – откинулся на стуле, посмотрел в зал.

Заиграл оркестр – негромко, ласково. Что-то из Тинсли Эллиса. И это было правильно – сейчас он хотел именно блюз…

Потом он увидел девчонку за соседним столом. В простом светлом платье, скорее симпатичную, чем красивую, – одинокую девчонку, что, утопив лицо в ладонях, слушала блюз.

Поднявшись – собственное тело сейчас казалось ему мягче, пластичнее, вечернее, чем обычно, – он подошел к ее столику. Может быть, это шутило с ним вино. А может быть – вечер. Склонив голову, он не произнес ни слова – но девочка поднялась, вложила руку ему в ладонь щедрым движением королевы. Он обнял тонкие хрупкие плечи, они закружились в танце – самом простом, который только танцем и можно назвать.

– Все мужчины сволочи, – сказала девочка, запрокидывая голову. Глаза у нее были синие. Глаза юной королевы, которой не требуется быть красивой, чтобы оставаться прекрасной.

– Не все, – сказал он на всякий случай.

Ее плечи дрогнули под его руками – в снисходительном отрицании. Минуту они кружились молча.

– На самом деле я знала, что он не придет, – сообщила девочка. – Позвонил, когда я уже собралась… очень извинялся. Сказал, что столик заказан, что все хорошо… но он не рассчитал время – и уже не успеет приехать. Скорее всего не успеет. Представляешь?

– Это плохо, – сказал он. Не для того, чтобы опорочить незнакомого соперника, а потому что и впрямь так думал. – Нельзя не рассчитывать время.

– Он всегда такой… – думая о чем-то своем, сказала девочка. – А я решила, что сегодня слишком хороший вечер… чтобы быть одной.

– Сегодня очень хороший вечер, – подтвердил он. Не для того, чтобы понравиться незнакомке. Он и впрямь так считал. – Лучший вечер недели.

– Ты кто? – вдруг спросила она.

– Беглец.

– А от кого ты бежишь?

– От… – Он осекся. Как объяснить то, что не поддается объяснению? – От смерти, наверное. От себя.

– Тогда ты и есть смерть.

Он покачал головой и улыбнулся.

Оркестр все играл и играл блюзы. Они танцевали под Джона Кэмпбелла и под Петера Грина. Говорили о чем придется и пили вино…

Вторая бутылка кислила. Он поежился, ощутив, как давит воротничок рубашки. Расстегнул верхнюю пуговицу. Оркестр устал и начал фальшивить. Плешивый старичок, сидевший с двумя молодыми девушками, что не мешало ему бросать взгляды и на его собеседницу, заказал оркестру что-то тягучее, полузабытое, давно и заслуженно погребенное. Молодой официант со слащавой улыбкой педераста косился в их сторону совсем уж неодобрительно – ресторан был полон, а они заказывали слишком мало. Чавкали – уже не от аппетита, а по инерции сытые рты, звякали заляпанные жирными пальцами бокалы, люди полусонно таращились друг на друга. И туго, туго бился в висках ускоряющийся метроном…

Он посмотрел на свою тарелку – в месиво из соуса и остатков пищи. Вытер руки, комкая салфетку. Поднял глаза на девочку, сидящую перед ним, и сказал:

– Вечер кончился.

Девочка кивнула. Понимающе.

– Я могу отвезти тебя домой, – предложил он. – У меня машина.

– Хорошо, – легко согласилась она.

Метрдотель – одутловатый, обрюзгший – недовольно принял из его рук купюру, всем видом показывая, что чаевые слишком мелки. Они торопливо вышли из ресторана.

Машина не хотела заводиться. Хрипел, кашлял, постанывал остывший мотор. Было холодно и неуютно. Но девочка сидела спокойно, приоткрыв окно, задумчиво глядя в небо.

– Сколько звезд, – сказала она неожиданно. – Будто мы и не в городе. Ты любишь ездить ночью между городами?

– Да, – признался он, осторожно проворачивая ключ еще раз. Мотор смирился и заработал ровно и мощно.

– Какая красивая ночь, – сказала девушка. – Удивительная ночь.

Он тоже опустил стекло, вдохнул свежий и чистый, будто после грозы, воздух. Посмотрел в усыпанное звездами небо. Признался:

– Это самая лучшая ночь месяца. Честное слово.

Машина мягко скользнула на проспект. Пустой, лишь редко-редко проносились навстречу те, кто тоже знал – это лучшая ночь месяца.

– Сейчас вперед и направо, – сказала девушка. – У тебя есть сигарета?

Он открыл одной рукой пачку, протянул ей.

– Спасибо. – Будто извиняясь, она добавила: – Я вообще-то не курю… А где ты живешь?

– Пока не знаю. Я еще не искал гостиницы.

– Ты можешь переночевать у меня.

Он посмотрел на нее – мимолетно, согласно, но она все-таки уточнила:

– В такую ночь нельзя быть одному. Не подумай, что я всегда… так.

– И мысли такой не было.

Они остановились у здания – высокого, темного, лишь в двух окнах горел свет. Лифт бесшумно, интеллигентно свел створки дверей, девушка не глядя надавила на кнопку.

Он чуть наклонился, ловя ее губы. Глядя в ее глаза, чуть сощурившиеся, потемневшие, в их густую, глубокую синь. Они целовались долго, а лифт послушно ждал, не закрывая дверцу.

В прихожей она скинула туфельки, и он взял ее на руки – снова найдя губами ее губы. Девушка лишь успела сказать:

– Вперед и налево…

Под ногами был мягкий ковер, на стенах – маленькие акварели, полуоткрытое окно задернуто тюлем. Он опустил ее на кровать, но она осталась сидеть – позволяя раздеть себя. Ночь коснулась их своим дыханием – жаркая, щедрая, осенняя ночь. Он остановился на миг – пытаясь запомнить именно этот миг, но тонкие пальцы вцепились в плечи, и он вскрикнул, когда лучшая девушка этой ночи стала его – безраздельно.

Ему показалось, что он слышит, как где-то далеко-далеко невидимый метроном застывает, погруженный в липкую патоку; как изгибается, плавясь и падая, неумолимый маятник; как время – беспощадное и бесконечное – взрывается, исчезая навсегда. Лучшая девушка лучшей ночи целовала его губы, и он ловил ее дыхание, сладкое и горячее, вне времени, вне звуков и красок, вне всех миров.

И время умерло – на целую мгновенную вечность.

И умирало вновь и вновь этой лучшей ночью.

Потом она уснула, а он лежал рядом, касаясь ее бедер, поглаживая одной рукой, которая будто зажила собственной жизнью, и иногда подносил к губам почти полную бутылку шампанского, пытаясь вспомнить и пережить все заново. Три часа – пик ночи. Ему не хотелось спать. Иногда он поворачивался, касался губами ее волос, ловил мочку уха, просто прижимался – щека к щеке. Девушка спала.

А потом где-то в комнатах ее квартиры ударили очередной раз часы. И сквозь их затихающий звон он уловил биение метронома.

Ночь умирала.

Неохотно, сопротивляясь, прячась в темных переулках и за тяжелыми шторами. Отползая в прокуренные залы ресторанов и клубов, всасываясь в последние сны, подтягивая к городу плотный щит дождевых туч.

Но в окно пробивался бледный свет, и кровь колотилась в висках все чаще и чаще. Он повернул голову – зная, что делать этого не стоит, и посмотрел на девушку, что лежала рядом с ним. На приоткрытый рот, на спутанные волосы, на узкую полоску белков из-под полуопущенных век. На размазавшуюся тушь, на синяки под глазами, на красную полосу, оставленную на щеке скомканной подушкой. Он вдохнул ее запах – запах алкоголя, пота и любви.

И осторожно поднялся.

В тесной, неухоженной ванной он долго смывал с себя прелый прах этой ночи. Вымыл голову шампунем из пластиковой литровой бутылки. Метроном стучал все чаще и чаще, но он все-таки вернулся в комнату, подошел к окну. Он не мог и не хотел уйти так. Откинул шторы, до половины перегнулся через подоконник. Его едва не стошнило вниз, в стылый осенний рассвет. Но он стоял, цепляясь за облупленное дерево рам, то закрывая глаза, то пытаясь смотреть вдаль – чтобы хоть на миг забыть о победно грохочущем метрономе.

А потом первый розовый луч вспыхнул на востоке, и он понял, что родилось утро.

Процокали по мостовой чьи-то каблучки. Задорно, пусть и устало. Торжествующе и радостно. С вызовом.

Он улыбнулся.

Светлели стены домов, вспыхивали окна – будто салютуя утру. Облака таяли, расползались. Проехала поливальная машина – скользя струями воды по тротуарам.

Он отдернул штору, прикрыл окно и присел на кровати.

Посмотрел на самую красивую женщину этого утра, что куталась в одеяла, ни о чем не думая и ни о чем не тревожась во сне. Красивую так, как только может быть красива любимая женщина. На милые спутанные волосы, на устало прикрытые глаза, на пухлые от поцелуев губы. Не удержался, наклонился, целуя ее – нежно, ласково, вдыхая запах ее тела, шампанского, любви.

Он подумал, что хотел бы остаться с ней навсегда. До скончания вечности. Строить дом, растить детей, сажать деревья…

Счастливы те, кто не видит течения времени. Кто никогда не слышит неумолимого метронома. Кто не слышит шороха рассыпающихся кирпичей, едва уложенных в стену. Кто не замечает подслеповатого прищура старика в невинных глазах младенца. Кто не видит дырявой осенней желтизны в едва развернувшемся клейком листочке. Кому не нужно бежать – всегда, всегда, всегда.

– Я не сволочь, – прошептал он на ухо самой красивой женщине прошлой ночи. Тихо, чтобы она не проснулась. – Честное слово. И я не смерть. Я лишь тот, кто слышит ее шаги. Шаги за спиной.

Время уже кончалось. Время спешило, старя лица и осыпая листья. Время не могло остановиться. Время шло за ним – беглецом и проводником, способным видеть рождение заката и смерть рассвета, увядание и расцвет мира. Всегда нужен кто-то, умеющий слышать шаги времени. Кто-то, обреченный бежать.

Он поцеловал женщину еще раз и вышел из спальни. Дверь не предала его, это была юная, утренняя дверь, она закрылась совершенно бесшумно. Он спустился по лестнице пешком, сел в машину, завел мотор. Открыл пачку сигарет, пока машина прогревалась, закурил.

И выехал из города навстречу еще не рожденному дню.

13 октября 1999 г.
-------------------------Добавлено------------------------------
Меня очень сильно удивил и поразил этот рассказ.. потому не выдержала и выложила его сюда!!
 

tuft

Homo fortunatus
#7
Re: Шаги за спиной

SvolocH, красивая зарисовка, не более. Слишком туманен образ героя :)
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#8
Re: Шаги за спиной

tuft, вот по этому я и говорила, что больше люблю романы Лукьяненко... в них он более красочно раскрывает главного героя и более проникаешься самой историей!
 

tuft

Homo fortunatus
#9
Re: Шаги за спиной

SvolocH, ну у него есть и рассказы, в которых герой раскрыт. А это просто зарисовка. Просто красивый текст. Который тоже однозначно достоин внимания :)
А чем он тебя поразил?
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#10
Поразил тем, что он совершенно не похож на рассказы Лукьяненко.. либо я таких не читала... Единственное, что напоминает о том, что это фантастика это пару первых строк и последних.... а так обычный рассказ из жизни одного из парней, которые ищут девушку на один вечер...
Хотя не спорю очень приятно читать такое нежное отношение к женщине, хоть она и на одну ночь..
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#12
tuft, все мы разные... обычно авторы никогда не отображают нежность в своих рассказах к девочкам-мотелькам...
 

tuft

Homo fortunatus
#13
SvolocH, девушка в рассказе и не похожа на мотылька.
Просто рассказ такой, в котором всё необычное.
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#14
tuft, а как по мне все обычное, кроме образа героя....
Если такие герои нереальны, то такие ночи очень уж и реальны и повседневны в наше время...
 

tuft

Homo fortunatus
#15
SvolocH, да, а то, что девушка сразу молча пошла танцевать, а чуть попозже отдалась ему - это тоже ну совсем реально :))))
Конечно, герой нереальный - потому и всё вокруг него нереально. Потому что его глазами.
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#16
tuft, возможно для героя это и нереально, потому что он не реален... а вот девушка очень то и реальная, потому ее утрение слезы и разочарование будут тоже реальны.
 

tuft

Homo fortunatus
#19
SvolocH, вот так вот просто? Молча? Даже не услышав "Можно вас пригласить"?
На трезвую голову? :)
Ну хорошо, а потом, сразу после танца села бы в машину и предложила бы у себя переночевать?
Хехе :)
 

SvolocH

Глаза 3-го размера
#20
tuft, мы говорили про танец.... да. танцевать меня можно пригласить не произнеся ни слова... по глазам могу понять, чего хочет мущина!
А вот на счет ночи я не говорила... я бы не смогла бы пригласить незнакомца в гости... как бы ни хорошо было бы мне в этот вечер с ним... но есть такие, что могут и делают так!!
 

Сверху